Era già tutto previsto

Recuerdo, la penúltima película de Paolo Sorrentino, y la razón por la que asistí al cine: disfrutar de aquellas cosas hermosas que nos regala la vida.

Y fue una experiencia per-tur-ba-do-ra desde el principio hasta el final.

Dice la mitología griega, que es la madre de todos los mitos mediterráneos, que la sirena Parténope en su desesperación por no encontrar a Odiseo, se arrojó al fondo del mar y su bello cuerpo fue arrastrado por la corriente hasta las orillas del golfo de Nápoles donde quedó sepultado. Así nació el asentamiento humano que llevó su nombre, y que sería la futura ciudad de Nápoles.

De ello nos habla Plinio el viejo, aquel sabio que murió a consecuencia de la erupción del Vesubio en el año 77, autor de la Historia Natural, un saber enciclopédico que influyó en el conocimiento de la humanidad hasta el Renacimiento.

Me pareció estar presenciando un canto a la belleza y el amor a través de la luz mediterránea, la armoniosa sinfonía de una música ecléctica muy bien elegida y, la actitud sirénida de la protagonista que llena la cámara con su presencia etérea.

Y pensé, como tantas veces que prefiero ser a tener, que los tres grandes logros de la humanidad han sido la humildad, la belleza y el amor; tres pilares en los que sustentar una buena vida.

Somos buscadores de belleza. O no somos nada. Esa es quizás, la única certeza, a la que la filosofía, la poesía y la vida me han conducido.

Cuando cada día observo la fealdad y la abundancia de malvados en este mundo, no solamente los que salen en los medios de comunicación, sino también los que hacen la vida imposible a la gente corriente, como la que acude a mi consulta, me doy cuenta que la podredumbre de este mundo occidental procede del dinero.

Y me sitúo sin ninguna duda en la insumisión que es el lugar más cálido en el que puedo habitar, lejos de los que mandan, obligan e imponen sus normas.

Después de la amarga experiencia de la mili, desconfío de cualquiera autoridad; llámese policía, justicia, ejército, banca o gestores políticos de cualquier índole. Prefiero pasar desapercibido, de puntillas, y hacer las cosas bien, pensando en los demás y no en mí, como ellos.

Así que, poco a poco me he convertido en un médico insumiso, y en un ciudadano secretamente insumiso.

Recuerdo bien mi primera insumisión porque en aquellos días de la infancia fue un acto heroico. Siendo un escolar me negué estudiar formación del espíritu nacional (FEN) porque a mí, por las razones que sean, eso de la maldad política y el etéreo concepto de patria nunca me han dado buena espina.

Luego, durante mucho tiempo, es posible que entrase en el redil del sistema sanitario público, los ensayos clínicos y la idolatría de la industria farmacéutica, hasta que en un determinado momento, vaya usted a saber cuándo y por qué, me caí del caballo, estudié Homeopatía, y me encontré con la verdadera medicina: la de Hipócrates, Maimónides, Hahnemann, Marañón, William Osler o John Sassall, aquel médico ingles que ejercía su profesión en una comunidad rural, protagonista del libro de John Berger, Un hombre afortunado. Y allí me quedé, bien calentito, hasta ahora.

Hoy en día, cuando llego a la consulta solo pienso en tres cosas: pasármelo bien, intentar por todos los medios ayudar a las personas y saltarme las normas que impiden las dos premisas anteriores.

Se lo digo a Susana, que afortunadamente tiene mucho sentido común, y nos reímos de complicidad.

Ser, ser médico de familia, escuchar, abrazar, reír, llorar, aliviar, compartir, acompañar; y algunas veces incluso curar las dolencias de las personas que nos visitan, es un privilegio, un regalo de la vida.

Es lo que tengo, lo que soy; y en ese tener me reconozco y me siento millonario de dolor y de amor.

Busco la belleza y a sus portadores como las voces doloridas de Camarón, Billie Holiday, Édith Piaf o Amy Winehouse; la eternidad sublime del Dove sono i bien momenti de las Bodas de Fígaro de Mozart, de la canción de la luna de Rusalka de Antonín Dvořák o del Stabat Mater de Pergolesi.

Pienso mucho en este compositor italiano, que murió joven por culpa de la tuberculosis, y en su música, que me acompañó tantas veces en mi juventud. Visualizo sus discos y los escucho en mi mente sin necesidad de colocarlos en el plato. ¡Bendito tocadiscos! Fuente de mi felicidad.

Encuentro belleza en la poesía de Luis Cernuda, Arthur Rimbaud, Emily Dickinson, Mary Oliver, Federico García Lorca…

Y en los paisajes castellanos planos y amarillos, los ondulados olivares jienenses, el oleaje bravío del cantábrico, los ríos que nos llevan, las cataratas que nos desbordan, la luminosidad religiosa del Monte Fuji, o la belleza eterna, salvaje, desnuda del Kilimanjaro.

Me siento enamorado de este monte tanzano desde que vi su imagen en los cromos siendo niño. Me gustaría estar a su lado, contemplarlo con arrobo y rezar por su existencia, antes de marcharme para siempre.

Me sitúo en el lado de la belleza, de la sintonía con los que me necesitan, en la presencia humilde, descalza y armoniosa que conduce al reconocimiento.

Por eso, cuando leo sobre los pesticidas, que envenenan nuestras frutas y hortalizas, las lacas que han destruido la capa de ozono, los plomos en la pintura y las tuberías, los disruptores endocrinos, los plásticos en los mares, las anfetaminas para los niños -sin ningún rubor-, los antibióticos para el ganado (de aquella carne que nos comeremos), y el rendimiento y la productividad en medicina, pienso en el aforismo de Benjamín Prado y le doy la razón por enésima vez porque todo lo que no es poesía es cajero automático.

Quizás, sean las mismas mentes las que desean prohibir muchas de las terapias seguras y eficaces, al ignorar (o querer no saber) que los números estrechos, las estadísticas inútiles y el mercantilismo sanitario generan dolor; y que el único centro de gravedad de la medicina es el paciente. Y eso, es algo, que saben muy bien los médicos homeópatas.

Situado frente a la productividad sanitaria, la iatrogenia imperante, y el doctor shopping (de los que se anuncian en televisión), me viene a la memoria la canción de Riccardo Cocciante, que abre la música de la película: todo estaba ya previsto.

Y yo, que quieren que les diga; si me dan a elegir, prefiero ser poeta pobre que clínico rico.

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